Morro Queimado

Bom dia. Sufocante. Seco. Agora anda assim. Um calor que me trinca os olhos. Daqueles de surpreender o cerrado. E aqui na selva de pedra, tudo é mais pesado. Dez minutos de rua e a primeira gota já brota na testa. Logo cai com o balanço da lombada. É hora de condução lotada. Acabo de levantar e já estou acabado. Cotovelo na borracha e cabeça no vidro. O Sol queima a cara e o calor aumenta numa rajada. Entrou pela janela. Tive tempo de abaixar. E mais nada.

Difícil abrir os olhos. Fumaça densa. Às vezes clara, na maioria escura. Aquilo sim era quente. Ardia e tossia. Favela do Morro Queimado. Estava sempre ali no trajeto. O cheiro não me estranhava. O que era? Era churrasco, mas não era, claro que não era. Era muita fumaça. Mas era cheiro forte de churrasco. De carne queimada. Mas não era. Era incêndio. E dos bravos. Tinha sirene, tinha bombeiro, tinha desespero. Talvez um açougue. Só podia. Bem que podia. Era carne queimada.

Já tonto. Tanto. Tentei levantar. Levanto e o movimento fica para trás. Passou. Agora eu fedia. Fedi o dia todo. Tentei me lavar no banheiro. O calor ainda batia. E foi assim o tempo inteiro. Até o sol cair. E caiu a noite. Ficou o bafo. Fui pra casa acabar mais um. Na TV, notícia. Descobri. Incêndio já era rotina. No primeiro bloco um outro. Maior ainda. Uma fábrica da zona sul. Bloco. Intervalo. Bloco. Intervalo. Morro Queimado. Onze e meia da noite. Meu faro não me tapeia. Era carne queimada, mas não era de boi, nem de porco, nem de galinha. Uma família de doze não fugiu do barraco. Boa noite.